Compositor: Ian Anderson
Ventos uivaram. Chuvas foram cuspidas para baixo.
Todas essas noites jogam jogos preciosos.
Um hotel barato em alguma cidade no litoral
Fechado pelo inverno e nomes sussurrados
Um cachorrinho ondulava na grande lua do mar
Estalamos nossos calcanhares vagamente (sem convicção)
E como é que você sabe melhor que eu
Que isso não é amor.
Não, isso não é amor.
Drogaria vazia, cartões postais gelados
Explosões solares de verões passados
Acho que eu nos vejo nesses dias de passeio
Antes de nós aprendermos o som de Outubro
Fora na cabeceira, uma árvore açoitada pela ventania
Curioso, cabeça inclinada para ver
Como é que você sabe melhor que eu
Que isso não é amor.
Para o sul¹ triste, plumas de fumaça
Marcam mundo real na cidade natal².
Feitiços quebrados e melancolia silenciosa
Vazavam daquele concreto favos de mel
Um cachorrinho ondulava na grande lua do mar
Estalamos nossos calcanhares vagamente (sem convicção)
E como é que você sabe melhor que eu
Que isso não é amor.